Тяжёлый калибр

Эта песня не писалась в уютной студии за чашкой кофе. Она написана жжёной резиной, адреналином и раскалённым асфальтом на трассе от Луганска до Чонгара. Я не планировал этот марш-бросок в полторы тысячи километров на стареньком «Пассате». Но семье нужно было на что-то жить, и я рванул. Ночью. Один. Я давил тапку в пол под 170 км/ч, когда в зеркале заднего вида увидел трассеры, а за спиной повис беспилотник. Я уходил от него под рухнувший мост перед Донецком, пробивал колеса, кипел под обстрелами в Васильевке, и молился, чтобы дотянуть до спасительной сетки блокпоста. Эта песня — о тех сотнях «черных пятен» на расплавленном асфальте, которые остались от машин, не успевших проскочить. О разорванных фурах, о ржавеющих остовах, о бедняках на «Ладах» и богачах на «Поршах», которых эта трасса уравняла в одном-единственном желании — выжить. Здесь нет непричастных. Здесь Донбасс не гонит порожняк. Слушайте. Вспоминайте. И пусть каждого, кто сейчас в пути, бережет Бог.

Есть что рассказать из той серии легенд, что замешана под градусом. Представьте: вы просыпаетесь в незнакомом месте, вокруг громыхают люди, чей язык вам кажется сродни грекам. Я в испанской Таррагоне, концерта никакого нет, но голова гудит так, будто все ещё вчерашний стенап звука не стих. Наевшись оливы и запив эту экстравагантность красным вином, я в какой-то момент потерял связь с реальностью. Видения, которые ко мне пришли в этом многоголосом хоре, были сродни оракулу. Интуитивно ощутив, что местные сборища недовольных молодых душ каким-то образом заинтересованы в тяжелом роке, я начал жаркую лекцию, объясняя, где заканчивается "пластиковое" звучание и начинается металл. Это было сродни вердикту на реальном суде — в момент, когда один из особо вдохновленных парней начал выстукивать ритм на бочке, все быстро вышло из под контроля. Уже через пару минут стенап звука был на всех крышах и улицах, мы будто бы штурмовали городскую звуковую крепость. Прекратились разговоры, раздался мощный рев баса, и вскоре вся Таррагона вибрировала от адреналина, звучавшего через динамики! Рассматриваю на заспанных лицах горожан смесь удивления, похмелья и восторженного восхищения. Может, не стоит уповать на счастливый случай, думая, что завтра ты проснешься героем, но в Таррагоне я в очередной раз убедился, что музыка спасает. Особенно когда она рвется в клочья и оживляет всё вокруг своей стальной энергией.

Этот случай нужно запомнить! Мы тогда были где-то между концертами, и никак не могли добраться до гостиницы. Ночь, темные переулки. Впереди шаги — и тут из ниоткуда появляются несколько типов. Взгляд настороженный, явно готовились к "разговору". Конечно, вряд ли они ожидали на этом пустыре встретить группу в полном составе, да еще с командой техников. Парни подошли, и я увидел, что они настроены решительно. «Ну что, ребята», — подумал я, — «завяжется очередная история, о которой потом можно будет вспомнить с ухмылкой». Начали с классики — наезд на наши "громкие выступления". Они явно пытались вымогать деньги или что-то подобное, благо последние едва хватало на билет. Вы думаете, мы поддались? Как бы не так! Вместо этого в ход пошли наши инструменты: гитара, бейсболка и несокрушимая энергетика. Песня о зверином инстинкте и стене звука странным образом рассредоточила их толпу, видимо, правду говорят - музыка укрощает толпы. В итоге ребята бросили нас в нашем собственной хаотичном ритме и быстро испарились. Покинув это место, мы ухохатывались всю дорогу до гостиницы. Просто ещё одна банальная попытка втянуть нас в конфликт закончилась безумной историей с адреналином на грани фола. Вот так вот, ни шагу назад — и вновь вперёд к новым вызовам!