Плацкарта двери скрипнули несмело, Вошёл седой, с морщинами, старик. Гитара на плече его висела, В глазах - зима и поднят воротник. Смиренно шёл к последнему вагону Непризнанный, неузнанный никем… Лишь лента уходящего перрона Прощалась с эхом городских легенд… Меж полок шёл, как призрак, гость незваный. Где чай, где крепче, где игривый смех. И вдруг чуть слышно песня зазвучала, Та самая, о каждом и о всех… Когда уходите на пять минут, Не забывайте оставлять тепло в ладонях. В ладонях тех, которые вас ждут… В ладонях тех, которые вас помнят. Умолкли деловые разговоры, И лампы свет, казалось, приутих. Участие блестело в каждом взоре, А губы за певцом шептали стих. Он уходил, а музыка звучала. Он уходил, пройдя весь путь за них… Он уходил… И мокрыми глазами провожало его Признание, известность и успех… Когда уходите на пять минут, Не забывайте оставлять тепло в ладонях. В ладонях тех, которые вас ждут. В ладонях тех, которые вас помнят. И у окна последнего вагона Стояла в потрепанном чехле Гитара. И она лишь только знала - Как он нуждался в человеческом тепле… Но он ушёл. Ушёл, не попрощавшись. Лишь песни он оставил, помня суть – Не позабыть своё тепло оставить, Когда уходите на пять минут. Когда уходите на пять минут, Не забывайте оставлять тепло в ладонях. В ладонях тех, которые вас ждут, В ладонях тех, которые вас помнят… Когда уходите на пять минут, Не забывайте оставлять тепло в ладонях. В ладонях тех, которые вас ждут, В ладонях тех, которые вас помнят…